Sus, niște mișcări tărăgănate ale unui ventilator rigid, jos, niște piele a cărei sudoare se amestecă cu pulberea fină a unor cioburi aparținând de vremuri apuse. La mijloc, un ochi închis și o minte îmbătată cu mărunțișuri.
Descrierea unei ghicitori fără răspuns mă duce cu gândul la altele asemenea ei. Încep o numărătoare pe câteva degete și îmi iese. Caut o monedă cu destule fețe și o rostogolesc sub preșul de la ieșire. Nu mai intră nimeni. Stați afară și holbați-vă. Am să ies să vă hrănesc în noaptea în care îmi văd numele pe un avion de hârtie pătat cu ojă roșie.
No comments:
Post a Comment